POIS É, TALVEZ, QUEM SABE?

Foto de Betania Marques de Moraes

Morava nas taquareiras,

peleando com a própria sina,

porque um dia sua china,

lhe traiu com um conhecido.

Viveu o resto da vida,

encharcado na bebida,

o descornado marido.

Apesar de ser purgante,

era um pobre vivente

e filho de boa gente,

como o povo dizia.

Mas será que a traição,

não foi a principal razão,

pela qual ele bebia?

Pois é, talvez, quem sabe?

Ninguém se importou com isto,

só enxergaram o vício,

naquele negro coitado.

Nunca lhe olharam por dentro,

pra descobrir o sentimento,

de viver embriagado.

Um dia o patrão do céu,

mandou que ele subisse

e com certeza alguém disse,

descansou o pobre negro,

que viveu sem ter um teto,

sem amor e sem afeto

e carente de um aconchego.

Seu rancho foi a ramada,

no meio das taquareiras.

Viveu a sua maneira,

no acampamento simplório,

onde apagaram as brasas,

daí levado pra casa,

pena que foi pra o velório!

SEM DÚVIDAS

Como não acreditar,
ao contemplarmos este céu azul,
que Deus é gaúcho
e foi Piá aqui no sul?

NA PAZ DE UM RANCHO

Apesar dos trancos que a vida lhe deu, traz um semblante tranquilo, olhar humilde e um sorriso sincero no rosto negro que contrasta com a moldura branca da barba e dos cabelos encarapinhados.

Quando veio ao mundo, já nasceu livre, apesar de sua mãe ter dado à luz nos aposentos de uma antiga senzala.

Não sabe sua idade certa, mas isto não é culpa sua e sim de quem extraviou os papéis, como diz.

Muitas pipas de água, muitas lavouras carpidas, muita lenha cortada, muitas idas e vindas pela vizinhança, muitos passeios com a sinhá e a sinházinha, quando atrelava o tordilho gordo e marchador na aranha verde com o rodado branco. Lembra que se entretia com as sombras das sombrinhas das duas que se projetavam no chão a rodopiar, ao longo do trajeto.

É dono de uma memória invejável, muita lucidez e ainda uma vitalidade física, talvez em consequência do bom apetite que dispõe.

Tonico, como era chamado no tempo de guri, agora transformara-se naquele ancião experiente, simpático, querido e carinhosamente tratado por tio Nico.

        

Sua paixão de adolescente ainda mora com ele, no mesmo rancho que acolheu aquele casal cheio de amor e ali criaram e educaram meia dúzia de filhos.

Como tantos, por este mundo de Deus, estão aposentados e moram só os dois, tendo como companhia, um cusco que late ferozmente quando algum estranho chega, ou amistoso abanando o rabo para os conhecidos e um galo peito duplo, que além de anunciar a madrugada, cacareja junto às galinhas na hora que alguma põe.

Dona Dita, sua eterna namorada, apesar de um pequeno problema no joelho, o que lhe faz portar um bastão, cultiva uma hortinha cercada de taquaras lascadas, cerca esta feita e frequentemente reparada pelo marido. Ali, misturam-se verduras, chás, pimenta, arruda, enfim, um rodízio conforme a época de cada planta.

Tio Nico também não fica pra trás, tem uma lavourinha no costado da horta que dá gosto de ver. A enxada ainda corcoveia no vai e vem da capina, não dando alce à sujeira, naquelas mãos que muito tiraram o sustento da terra para a família.

A energia elétrica ainda não chegou por lá, porém um “radinho de pilha” ressonga diariamente, principalmente à tardinha, quando gerveia com sua prenda em frente ao rancho.

NA ESPERA

Domingo “matiei” solito,

segunda-feira também.

Terça só uns três mates,

na quarta não tinha ninguém.

Quinta dois e mais dois,

sexta chegou a prenda:

- O resto conto depois !

BATENDO CAROÇO

Foto de Ariomar F. Martins (o atleta é o meu pai, seu Antão com 95 anos de idade).

Um balim de referência,

quatro rigas e quatro lisas,

campo fora sem divisas

ou num plano do terreiro,

de mano ou de companheiro

velhos tronqueiras e moços,

vão batendo caroço

por canha ou por dinheiro.

A bocha vale dois pontos

e a partida vinte e quatro.

Numa tábua com buracos

que tem a numeração,

é feita a marcação

pelo próprio bolicheiro,

naquele placar campeiro

que todos prestam atenção.

Assim é o jogo de bocha

no reduto de um bolicho.

Por dinheiro é no capricho

e mais atenção no jogo,

que se inflama e pega fogo

no decorrer da partida,

por vezes as bochas medidas

pra se evitar algum logro.

Se o trato é por um trago,

o jogo é mais folgado,

vai deslanchando flauteado

com alarido e torcida.

A bocha é curta, é comprida

e patacoadas da hora

e muitos que estão de fora

dão piruadas na partida.

Bate a do ponto pra seis

diz um parceiro pra outro.

Deixa pra mim que sou canhoto,

responde quase num berro,

eu atiro como quero,

pacholeia bem afoito,

vou trocar ela pra oito

porque pra o fora não erro.

A bocha fica no ninho

e a partida está ganha,

vem logo o liso de canha

que bebem se divertindo.

Quem ganha flauteia rindo

em meio ao alvoroço,

é assim que batem caroço

pelos bolichos aos domingos!

GENTE, OLHA O SINAL !

Foto de Giancarlo M. de Moraes

A primavera no seu dia

chegou bem “enferruscada”

e pra banda da madrugada,

a chuva então se veio

e muita água caía,

mais do que era preciso

com ventania e granizo

num temporal muito feio.

Hoje se fala no El Niño

e em La Niña também,

a natureza porém,

está respondendo a agressão.

Tomamos outros caminhos,

talvez por míseros vinténs,

alguém sempre culpando alguém,

mas que diacho: e a razão?

Temo-nos por mais inteligentes,

de todo o reino animal,

então porque afinal

querer tirar o corpo fora?

Sejamos todos conscientes

e entendamos o sinal

que o Patrão Celestial

já “nos’tá” fazendo há horas.

SIÁ LAURINDA

Morreu a Siá Laurinda

sem saber qual sua idade

sem conhecer a cidade

sem ter filhos nem marido

com o coração repartido

entre o amor e a bondade

Ninguém sabia de onde

era sua procedência

mas conheciam sua ciência

através das benzeduras

dos chás e de suas curas

pela Divina Providência

Miles de partos atendeu

sem cobrar nenhum tostão

nem nunca deixou pagão

a quem por suas mãos viu a luz

e sempre em nome de Jesus

abençoava o cristão

(. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .)

Hoje as daninhas tomam conta

da farmácia do terreiro

seu consultório campeiro

só com a metade em pé

onde as curas pela fé

não quiseram ter herdeiro

Com certeza Siá Laurinda

descansa no céu agora

talvez relembrando a flora

que usou em sua medicina

e na Querência Divina

faz chá pra Nossa Senhora

... DAS HORAS

Tem horas que a gente vive

e tem horas que a gente sonha

tem horas que se tem orgulho

e tem horas que se tem vergonha

Tem horas que nada serve

e tem horas que nada presta

tem horas que nada falta

e tem horas que nada resta

Tem horas que a coisa é errada

e tem horas que a coisa é certa

tem horas que a coisa folga

e tem horas que a coisa aperta

Tem horas de alegria

e tem horas de amargura

tem horas que tudo é dor

e tem horas que vem a cura

Tem horas que tudo vem

e tem horas que tudo vai

porém em todas as horas

estamos nas mãos do Pai

DAS NOITES E TROPAS

Foto de Giancarlo M. de Moraes

Quantas noites mal dormidas

com a carcaça molhada

por corredores e estradas

tropeando aqui e ali

foram cavacos da lida

de uma infância sofrida

da qual herdou o guri

Noites de ponchos e pelegos

geada e fogo-de-chão

também noites de verão

de estrelas e lua cheia

noite escura e ronda braba

quando o cansaço desaba

e o sono vem e boleia

Longas foram as jornadas

com seu avô e o pai

e assim como tudo vai

foram-se também as prosas

e nas noites quase sem fim

passava o vento clarim

ecoando notas penosas

E hoje de barba branca

recordar é o que lhe resta

quando a saudade molesta

o que não cicatrizou

e no baú da lembrança

é onde guarda a herança

que de tropear lhe tocou

TEMPO CABORTEIRO

Encosta os tições Juvêncio,

que a noite vai ser baguala,

só tenho meu velho pala,

um pelego e a badana

e pra não melar de novo,

vou ajeitar perto do fogo,

um arremedo de cama.

O dia foi tenebroso,

desde cedo meu parceiro,

este tempo caborteiro,

me guasqueou com seu açoite,

mas com o calor da chama,

neste improviso de cama,

vou pelear com o frio da noite.

Amanhã depois do mate,

eu me boto na estrada,

cedito quebrando a geada,

pra chegar no meu rincão,

então na noite brasina,

terei o calor da china,

sem ter que dormir no chão!

“Oiga” tempo caborteiro,

que congela até os ossos,

mas com fogo, mate e china,

dá o tempero que gosto!