DE TAPAPÓ E BOMBACHA

Foto de Janaína Real de Moraes

Quando o piá passou de ano

tiveram que mudar os planos

e a rotina da vida

numa mudança de querência

mesmo com pouca experiência

partiu a família unida

Carregados de saudade

lá num canto da cidade

se arrinconaram enfim

e num lote de terreno

um pouco mais que pequeno

rancho de barro e capim

De tapapó e bombacha nova

na escola enfrentou uma prova

para ser avaliado

e numa sala solito

se destorceu o piazito

dando conta do recado

Caminhando em calmos passos

entregou a folha de almaço

e se preparou pra leitura

foi até o fim sem gaguejo

aproveitando o ensejo

pra entonar sua figura

De matrícula confirmada

bom de leitura e tabuada

se foi rumo ao saber

queria ser um doutor

desses pra curar a dor

dos que estão a sofrer

Os meses foram passando

o fim de ano chegando

e o piazito sempre aquele

estudioso e dedicado

e quando veio o resultado

o primeiro lugar foi dele

E hoje lá no terreno

não tem o rancho pequeno

mas sentimento e amor

onde uma casa bonita

tem uma placa que indica

a morada de um doutor

AVIOS DO TEMPO

Quando a cuia se aninha

na concha da minha mão

pra trazer um chimarrão

de manhã ou à tardinha

parece até mesquinha

encabulada e com medo

como se fossem os meus dedos

tateando involuntários

adentrar no herbanário

pra descobrir seus segredos

Velha parceira de andanças

das chaleiras e cambonas

da minha alma gaviona

embora ainda criança

trazendo à minha lembrança

fosse entupido ou não fosse

presenteava um mate doce

e quando a água findava

rindo a gente zombava

“quem tomou se arregalou-se”

E a velha bomba prateada

que até hoje me acompanha

acalmou a minha manha

na boca atravessada

quando mamãe atucanada

inventava uma mutreta

te tirava da gaveta

pra que este chorão calmasse

e “intertido” ficasse

enquanto não vinha a teta

A DO MEIO

Foto de Gilberto Moraes Jr.

 Quando o capataz se aposentou por força da lei, eu tava ali ali pra ir pro quartel. 

Seu Mulato, cedeu a vaga pra um sobrinho, que veio de muda com a família.

O novo capataz, a exemplo do tio, era homem pra toda a lida. Logo foi conquistando o pessoal da casa. Campeiro era ele. Tinha três potrancas crioulas, por sinal, um privilégio da morfologia, mas a do meio...!!! Boa de encontro, anca larga, crinuda e tudo mais o que agrada. 

Me apaixonei de vereda. Era uma e duas e eu tava montando, às vezes em pelo, outras apenas um pelego me forrava os joelhos. Nunca usei buçal nem freio, a boca sempre livre.

Chegou num ponto que o novo capataz falou pro meu pai pra que eu saísse uns dias e talvez encontrasse uma que combinasse mais comigo, que fosse registrada e tals.

Bueno, pra encurtar a história, fui para o quartel e na primeira carta que mamãe me escreveu disse: meu filho, temos novidade, o novo capataz falou pro teu pai que sabia que a intimidade tua com a guria do meio ia resultar em cria.

INQUIETUDE

O sol rachando de quente

nenhuma nuvem no céu

cruza na estrada um vivente

sombreado pelo chapéu

Ligeirito segue em frente

qual um soldado marchando

é a inquietude do vivente

que sobrevive changueando

Vai o verão vem o outono

o inverno e a primavera

ora operário ora colono

ora tenteando na espera

A idade arca no lombo

e a força foge dos braços

e entre tropeços e tombos

perde o rumo dos passos

Quando a sombra da morte

lhe envolver com seu véu

talvez ache seu norte

numa estrada pra o céu

MENSAGEM

O Ano Novo ficará velho,

assim como o velho foi novo,

que tudo que não foi bom não volte

e o que foi bom venha de novo!

O RIO GRANDE NO GALPÃO

Foto de Jorge Luiz Laranjeira

Braseiro, espeto, sal

e uma ponta de peito,

pra ninguém botar defeito,

nem criticar o ritual,

um trago ao natural

no bico de um borrachão,

a cuia de chimarrão

no sentido anti-horário,

está o Rio Grande Lengendário

convivendo em meu galpão.

Uma prosa, um lembrete,

cantoria e pacholeio,

um rebenque no esteio,

junto as esporas de um ginete,

um basto no cavalete

sob os pelegos e o xergão,

e o calor do tição,

neste campeiro cenário,

aquece o Rio Grande Legendário

no interior do meu galpão.

Recuedos de quem foi moço,

na tisna do picumã,

o renascer das manhãs

no café com a água do poço,

lenço atado ao pescoço,

e firmeza no garrão,

o culto à tradição,

num costume voluntário,

é o Rio Grande Legendário,

morando no meu galpão.

CAMBONEANDO

Estirado contra a parede na sombra do oitão do rancho, ressonava meu cachorro depois da lida de campo. Eu também tava sovado e tinindo por uma camboneada.

Juntei os tições com uma cachopa de palha, abanei com o chapéu avivando o fogo. Meia dúzia de minutos e tava cevado o mate.

Puxei um cepo e sentei perto do cusco, que levemente mexeu a cola como a me dizer: relaxa! Ali fiquei sugando a cambona enquanto o pensamento gauderiava pelo sem fim da memória. Meu cusco dava sintomas de que também andava longe dali.

Contemplei no horizonte as nuvens se juntando num rodeio de matizes como uma grande colcha de retalhos se estendendo sobre o sol que foi se achatando enquanto a sombra do oitão se espichava.

Roncou a cuia, secou a cambona, voltei a mim e cutuquei o cusco.

O SONHO DO VENTO

Foto própria

O vento calmo do fim da tarde convidou a taquareira pra dançar. Preguiçosamente seus cabelos se balançaram perdidos no compasso de uma dança lenta e de uma música surda.

Um bando de pássaros, hóspedes da noite, chegou num grande alarido para ocupar as “suítes”, sem perceber que atrapalhava o clima romântico vespertino.

Com isso, num repente, o vento irritado soprou mais forte, a cabeleira tornou-se esvoaçante e mesmo contrariada, a dança continuou num novo ritmo.

O sol retirou-se do “salão”, dando lugar à lua que com sua delicadeza e luz de prata, vagarosamente foi deixando as nuvens para que os dançarinos voltassem praquele sonho romântico.

O vento ignorando a bondade da lua extravasou sua ira em rajadas mais fortes, trazendo pesadas nuvens escuras e carregadas, dando fim ao sonho que não chegou a ser sonho, sem que a convidada tivesse culpa.

     

EU POR MIM

Sou descendente de campeiros

e de chinocas valorosas

criado nos galpões de prosas

com humildade e obediência

e este jeito carrancudo e meio rude

não faz que eu mude 

a bondade da alma

nem perca a calma 

ou o rumo da querência

Se fui criado lá fora

não quer dizer que sou grosso

e o lenço no meu pescoço

até hoje estou usando

não interessa a cor que nele eu trago

amo meu pago 

e para mim não faz sentido

ver inimigo 

em Maragato ou Chimango

DO CANTINHO DA MEMÓRIA

Foto de Jorge Luiz Laranjeira

Como era bom naquelas tardes de domingo,

que a gurizada se juntava pra brincar,

correr carreira em petiços de taquara,

virar “cambota” na areia e se rolar.

Como era bom preparar bem um caniço,

encher um porongo de minhocas e ir pescar,

molhar o barranco lá da sanga do potreiro,

deitar no barro pra depois se “resbalar”.

Como era bom trançar um laço de embira,

o doze braças ferramenta do campeiro,

de tardezita quando o sol dependurava

era uma farra para prender os terneiros

Como era bom sair melando lixiguana

e correr lebres de folia com a cuscada,

calar a faca numa melancia madura,

mais saborosa quando ela era “roubada".

Como era bom naquelas tardes chuvisquentas,

lá no galpão muita galhofa e brincadeira,

fogão campeiro engasgado de angico,

e o bolo frito abarrotando a frigideira.

Como era bom depois que a chuva passava,

ir pra janela que tinha no oitão da casa,

como era bom ver passarinhos e galinhas,

no “já-te-pego” com as formigas de asa.

Como era bom nas noites de lua cheia,

quando a cuscada não parava de uivar,

sempre saía um “corajoso” para fora,

pra ser mais homem e depois se pacholear.

Como foi bom ter vivido assim lá fora,

e hoje ter algumas coisas pra contar,

que se aninham num cantinho da memória,

e que nos fazem ora sorrir, ora chorar!