pelechada pelo tempo,
ainda passam tropilhas,
tranqueando no pensamento.
Mate e fogo de chão,
vão curtindo seu carnal,ontem campo, hoje galpão,
amanhã - ponto final.
Como ele tantos outros,
corcovearam como potros,
nesta invernada terrena,
mas sem a sorte de um galpão,
de um mate ou fogo de chão,no branquear da melena.
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