MILICIANO

Desenho de Felício Agostini Lampert

Trazia no corpo um resto de farda

a perna quebrada de um golpe de bala

melena comprida emendada com a barba

no mesmo balanço das franjas do pala

Magro e mancando ainda vinha de tiro

o velho cavalo seu tanque de guerra

que tal como ele voltava ao retiro

de missão cumprida em defesa da terra

Rasgavam as coxilhas pontaços de lanças

em longas batalhas ou curtos combates

e o homem da guerra com toda pujança

firmava o garrão pra esporear o rebate

E a guerra passou pra ficar na história

e no miliciano só as cicatrizes

qual tatuagens trazendo à memória

as lutas ferrenhas que firmaram as raízes

PEQUENO MONARCA

Chegou faceiro da escola

o piá gritando o motivo

passei, eu passei de livro

e já posso ganhar o petiço

me esforcei para isto

vocês fizeram promessa

e agora tenho pressa

de botar ele no serviço

Tirando do corta-passo

abriu o seu boletim

e foi lendo para mim

corrido e não soletrado

aprovado, aprovado

é isto que tá escrito

eu me agarrei no piazito

e disse um “sim” engasgado

Olhei para minha velha

e vi que também chorava

no avental enxugava

as lágrimas da emoção

nós três e o outro irmão

nos juntamos num abraço

acelerando o compasso

no bater do coração

Parabéns meu doutorzinho

disse ainda abraçado

o petiço tá comprado

amanhã tu buscas o bicho

e já passa no bolicho

lá da comadre Tereza

que tem pra ti uma surpresa

encomendada a capricho

Ah! Ah! a curiosidade

sarneu desde àquela hora

a mãe e o mano explora

ficam de bico calado

que será o encomendado

a pergunta é repetida

e a noite foi mais comprida

porque passou acordado

Nem quis tomar o café

pegou um freio no galpão

e no meio da cerração

se divulgava a figura

um homem em miniatura

faceirito com o presente

aquele ser inocente

com sua alminha pura

Gritou da estrada oh! de casa

a voz saiu meio rouca

o coração pela boca

queria saltar pra fora

vizinho chegou a hora

eu vim buscar o petiço

já batizei de Feitiço

na minha vinda agora

Fez questão de botar o freio

mesmo na ponta do pé

era metido o garnisé

pulou e montou sozinho

com a mão fez um carinho

dando um tapinha na anca

botou no bolso as tamancas

e carreireou no caminho

A boca lá nas orelhas

com as canjicas de fora

fazia o garrão de espora

cutucando o petiço

dizendo vamos Feitiço

pacholeou numa esbarrada

ficando a marca na estrada

bem na frente do bolicho

Guaiaca, bota e espora

bombacha e chapéu de pano

pra ficar igual ao mano

o piazito pachola

era bueno de cachola

comportado e obediente

sendo a razão dos presentes

seu interesse na escola

No seu petiço montado

este pequeno monarca

traz na sua própria marca

uma ânsia de aprender

e porque não se dizer

que um piá desta estampa

vai se agrandar neste pampa

na Estância do Saber

POIS É, TALVEZ, QUEM SABE?

Foto de Betania Marques de Moraes

Morava nas taquareiras,

peleando com a própria sina,

porque um dia sua china,

lhe traiu com um conhecido.

Viveu o resto da vida,

encharcado na bebida,

o descornado marido.

Apesar de ser purgante,

era um pobre vivente

e filho de boa gente,

como o povo dizia.

Mas será que a traição,

não foi a principal razão,

pela qual ele bebia?

Pois é, talvez, quem sabe?

Ninguém se importou com isto,

só enxergaram o vício,

naquele negro coitado.

Nunca lhe olharam por dentro,

pra descobrir o sentimento,

de viver embriagado.

Um dia o patrão do céu,

mandou que ele subisse

e com certeza alguém disse,

descansou o pobre negro,

que viveu sem ter um teto,

sem amor e sem afeto

e carente de um aconchego.

Seu rancho foi a ramada,

no meio das taquareiras.

Viveu a sua maneira,

no acampamento simplório,

onde apagaram as brasas,

daí levado pra casa,

pena que foi pra o velório!

SEM DÚVIDAS

Como não acreditar,
ao contemplarmos este céu azul,
que Deus é gaúcho
e foi Piá aqui no sul?

NA PAZ DE UM RANCHO

Apesar dos trancos que a vida lhe deu, traz um semblante tranquilo, olhar humilde e um sorriso sincero no rosto negro que contrasta com a moldura branca da barba e dos cabelos encarapinhados.

Quando veio ao mundo, já nasceu livre, apesar de sua mãe ter dado à luz nos aposentos de uma antiga senzala.

Não sabe sua idade certa, mas isto não é culpa sua e sim de quem extraviou os papéis, como diz.

Muitas pipas de água, muitas lavouras carpidas, muita lenha cortada, muitas idas e vindas pela vizinhança, muitos passeios com a sinhá e a sinházinha, quando atrelava o tordilho gordo e marchador na aranha verde com o rodado branco. Lembra que se entretia com as sombras das sombrinhas das duas que se projetavam no chão a rodopiar, ao longo do trajeto.

É dono de uma memória invejável, muita lucidez e ainda uma vitalidade física, talvez em consequência do bom apetite que dispõe.

Tonico, como era chamado no tempo de guri, agora transformara-se naquele ancião experiente, simpático, querido e carinhosamente tratado por tio Nico.

        

Sua paixão de adolescente ainda mora com ele, no mesmo rancho que acolheu aquele casal cheio de amor e ali criaram e educaram meia dúzia de filhos.

Como tantos, por este mundo de Deus, estão aposentados e moram só os dois, tendo como companhia, um cusco que late ferozmente quando algum estranho chega, ou amistoso abanando o rabo para os conhecidos e um galo peito duplo, que além de anunciar a madrugada, cacareja junto às galinhas na hora que alguma põe.

Dona Dita, sua eterna namorada, apesar de um pequeno problema no joelho, o que lhe faz portar um bastão, cultiva uma hortinha cercada de taquaras lascadas, cerca esta feita e frequentemente reparada pelo marido. Ali, misturam-se verduras, chás, pimenta, arruda, enfim, um rodízio conforme a época de cada planta.

Tio Nico também não fica pra trás, tem uma lavourinha no costado da horta que dá gosto de ver. A enxada ainda corcoveia no vai e vem da capina, não dando alce à sujeira, naquelas mãos que muito tiraram o sustento da terra para a família.

A energia elétrica ainda não chegou por lá, porém um “radinho de pilha” ressonga diariamente, principalmente à tardinha, quando gerveia com sua prenda em frente ao rancho.

NA ESPERA

Domingo “matiei” solito,

segunda-feira também.

Terça só uns três mates,

na quarta não tinha ninguém.

Quinta dois e mais dois,

sexta chegou a prenda:

- O resto conto depois !

BATENDO CAROÇO

Foto de Ariomar F. Martins (o atleta é o meu pai, seu Antão com 95 anos de idade).

Um balim de referência,

quatro rigas e quatro lisas,

campo fora sem divisas

ou num plano do terreiro,

de mano ou de companheiro

velhos tronqueiras e moços,

vão batendo caroço

por canha ou por dinheiro.

A bocha vale dois pontos

e a partida vinte e quatro.

Numa tábua com buracos

que tem a numeração,

é feita a marcação

pelo próprio bolicheiro,

naquele placar campeiro

que todos prestam atenção.

Assim é o jogo de bocha

no reduto de um bolicho.

Por dinheiro é no capricho

e mais atenção no jogo,

que se inflama e pega fogo

no decorrer da partida,

por vezes as bochas medidas

pra se evitar algum logro.

Se o trato é por um trago,

o jogo é mais folgado,

vai deslanchando flauteado

com alarido e torcida.

A bocha é curta, é comprida

e patacoadas da hora

e muitos que estão de fora

dão piruadas na partida.

Bate a do ponto pra seis

diz um parceiro pra outro.

Deixa pra mim que sou canhoto,

responde quase num berro,

eu atiro como quero,

pacholeia bem afoito,

vou trocar ela pra oito

porque pra o fora não erro.

A bocha fica no ninho

e a partida está ganha,

vem logo o liso de canha

que bebem se divertindo.

Quem ganha flauteia rindo

em meio ao alvoroço,

é assim que batem caroço

pelos bolichos aos domingos!

GENTE, OLHA O SINAL !

Foto de Giancarlo M. de Moraes

A primavera no seu dia

chegou bem “enferruscada”

e pra banda da madrugada,

a chuva então se veio

e muita água caía,

mais do que era preciso

com ventania e granizo

num temporal muito feio.

Hoje se fala no El Niño

e em La Niña também,

a natureza porém,

está respondendo a agressão.

Tomamos outros caminhos,

talvez por míseros vinténs,

alguém sempre culpando alguém,

mas que diacho: e a razão?

Temo-nos por mais inteligentes,

de todo o reino animal,

então porque afinal

querer tirar o corpo fora?

Sejamos todos conscientes

e entendamos o sinal

que o Patrão Celestial

já “nos’tá” fazendo há horas.

SIÁ LAURINDA

Morreu a Siá Laurinda

sem saber qual sua idade

sem conhecer a cidade

sem ter filhos nem marido

com o coração repartido

entre o amor e a bondade

Ninguém sabia de onde

era sua procedência

mas conheciam sua ciência

através das benzeduras

dos chás e de suas curas

pela Divina Providência

Miles de partos atendeu

sem cobrar nenhum tostão

nem nunca deixou pagão

a quem por suas mãos viu a luz

e sempre em nome de Jesus

abençoava o cristão

(. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .)

Hoje as daninhas tomam conta

da farmácia do terreiro

seu consultório campeiro

só com a metade em pé

onde as curas pela fé

não quiseram ter herdeiro

Com certeza Siá Laurinda

descansa no céu agora

talvez relembrando a flora

que usou em sua medicina

e na Querência Divina

faz chá pra Nossa Senhora

... DAS HORAS

Tem horas que a gente vive

e tem horas que a gente sonha

tem horas que se tem orgulho

e tem horas que se tem vergonha

Tem horas que nada serve

e tem horas que nada presta

tem horas que nada falta

e tem horas que nada resta

Tem horas que a coisa é errada

e tem horas que a coisa é certa

tem horas que a coisa folga

e tem horas que a coisa aperta

Tem horas de alegria

e tem horas de amargura

tem horas que tudo é dor

e tem horas que vem a cura

Tem horas que tudo vem

e tem horas que tudo vai

porém em todas as horas

estamos nas mãos do Pai

DAS NOITES E TROPAS

Foto de Giancarlo M. de Moraes

Quantas noites mal dormidas

com a carcaça molhada

por corredores e estradas

tropeando aqui e ali

foram cavacos da lida

de uma infância sofrida

da qual herdou o guri

Noites de ponchos e pelegos

geada e fogo-de-chão

também noites de verão

de estrelas e lua cheia

noite escura e ronda braba

quando o cansaço desaba

e o sono vem e boleia

Longas foram as jornadas

com seu avô e o pai

e assim como tudo vai

foram-se também as prosas

e nas noites quase sem fim

passava o vento clarim

ecoando notas penosas

E hoje de barba branca

recordar é o que lhe resta

quando a saudade molesta

o que não cicatrizou

e no baú da lembrança

é onde guarda a herança

que de tropear lhe tocou

TEMPO CABORTEIRO

Encosta os tições Juvêncio,

que a noite vai ser baguala,

só tenho meu velho pala,

um pelego e a badana

e pra não melar de novo,

vou ajeitar perto do fogo,

um arremedo de cama.

O dia foi tenebroso,

desde cedo meu parceiro,

este tempo caborteiro,

me guasqueou com seu açoite,

mas com o calor da chama,

neste improviso de cama,

vou pelear com o frio da noite.

Amanhã depois do mate,

eu me boto na estrada,

cedito quebrando a geada,

pra chegar no meu rincão,

então na noite brasina,

terei o calor da china,

sem ter que dormir no chão!

“Oiga” tempo caborteiro,

que congela até os ossos,

mas com fogo, mate e china,

dá o tempero que gosto!

POR ENQUANTO

FOI-SE COM O TEMPO

Passaram carretas e mais carretas na estrada. Nas casas moraram pessoas e mais pessoas.

Na estrada cada carreteiro com seu destino e nas casas cada pessoa com sua história.

E na carga das carretas iam se ajeitando as quitandas e nas casas as moças espiavam pela janela os carreteiros. Por baixo das carretas, os cuscos tranqueavam assoleados e os das casas, saiam para a estrada pra pelear.

E os bois na estrada, cutucados pela picana de taquara, puxavam preguiçosamente a carreta e nas casas, os bois ruminavam no potreiro, à sombra das taquareiras. 

Na estrada, a fumaça dos palheiros serpenteava em direção ao céu e nas casas, a fumaça dos fogões esgueirava-se por entre o galpão e o arvoredo.

Na estrada, a voz cantada do carreteiro chamava a junta da ponta e nas casas o canto de uma mãe fazia a cria dormir.

E na estrada, hoje, a carreta não passa mais e nas casas as moças não espiam mais na janela e os cuscos latem por trás da tela.

CHIMARREANDO COMIGO

Nas horas que chimarreio,

na companhia de mim,

o pensamento faz um passeio,

naqueles tempos que vim.

Minh’alma rejuvenesce,

com a seiva verde espumosa.

É um ritual tal uma prece,

do meu eu comigo em prosa.

A bomba me traz a essência,

enquanto percorro a consciência,

mesmo estando alheio.

E ao secar a cambona,

a cuia ronca chorona,

findando assim o passeio!

... DO RIO

Foto de Giancarlo M. de Moraes

O PEÃO E A LIDA

Foto de Carlos Alberto Tatsch

A lida de um peão solteiro

pelas fazendas do pago

é dura mas sempre há tempo

pra uma volteada e um trago

procurar um rabo de saia

na hora de um afago

prosear com os parceiros

carrerear os parelheiros

espairecendo os encargos

Tirar leite na mangueira

quebrar queixo de aporreado

se perder coxilha afora

no feitio de um alambrado

lavrar terra sem trator

com boi zebu aluado

dar boia pra criação

prestar contas pro patrão

sobre a situação do gado

Carnear e curtir o couro

estaqueado com taquara

aproveitar o tempo bom

prender fogo numa coivara

ir na venda pra Patroa

isto não é coisa rara

e quando recebe os pilas

dar uma volta na vila

pois quem ta vivo não para

Cortar lenha de machado

tirar palanque no mato

nos dias que está chovendo

lidar nas cordas com tato

pra refazer os estragos

da lida e dente de rato

também reunir o rebanho

naqueles dias do banho

pra controlar os carrapatos

E para a banda da noite

busca o abrigo do galpão

pra dar um jeito na boia

e sorver um chimarrão

depois se espichar num catre

onde vem recordação

da prenda lá do povoado

e o namoro alinhavado

na borda do coração

TROVADOR SARARÁ

Num comércio de carreiras

conheci o tal Rosalino

um sarará teatino

domador e bom na trova

tinha na cara uma cova

herança de um três listas

um rasgo arriba da vista

vestígio de alguma sova

Chapelão com vincha escura

nas orelhas desabado

um lenço bem colorado

já com as franjas esfapiadas

bota campeira esfolada

bombacha preta bem ruça

mas um sorriso na fuça

de ganhar qualquer parada

Se achegou para a copa

cabresteando uma ruana

num gesto pediu uma cana

que golpeou num talagaço

e com a cana do braço

meio que enxugou o bigode

e no cavanhaque de bode

ajeitou o barbicacho

Até me agradei do taura

pelo seu jeito simplório

e provoquei seu repertório

com um verso no repente

e já no mas o vivente

tapeou na testa o chapéu

e levantando a mão pra o céu

saudou o povo presente

Tinha ternura na alma

e um timbre que dava gosto

a alegria no rosto

e um compasso bonito

mirava o infinito

sendo o dono de si

e até lhe convenci

pra que trovasse solito

E assim foi o sarará

tarde a dentro na porfia

e prometeu que outro dia

voltaria outra vez

gostei da sua altivez

e abracei diante do povo

pois se ele vir de novo

talvez eu trove - talvez