A DO MEIO

Foto de Gilberto Moraes Jr.

 Quando o capataz se aposentou por força da lei, eu tava ali ali pra ir pro quartel. 

Seu Mulato, cedeu a vaga pra um sobrinho, que veio de muda com a família.

O novo capataz, a exemplo do tio, era homem pra toda a lida. Logo foi conquistando o pessoal da casa. Campeiro era ele. Tinha três potrancas crioulas, por sinal, um privilégio da morfologia, mas a do meio...!!! Boa de encontro, anca larga, crinuda e tudo mais o que agrada. 

Me apaixonei de vereda. Era uma e duas e eu tava montando, às vezes em pelo, outras apenas um pelego me forrava os joelhos. Nunca usei buçal nem freio, a boca sempre livre.

Chegou num ponto que o novo capataz falou pro meu pai pra que eu saísse uns dias e talvez encontrasse uma que combinasse mais comigo, que fosse registrada e tals.

Bueno, pra encurtar a história, fui para o quartel e na primeira carta que mamãe me escreveu disse: meu filho, temos novidade, o novo capataz falou pro teu pai que sabia que a intimidade tua com a guria do meio ia resultar em cria.

INQUIETUDE

O sol rachando de quente

nenhuma nuvem no céu

cruza na estrada um vivente

sombreado pelo chapéu

Ligeirito segue em frente

qual um soldado marchando

é a inquietude do vivente

que sobrevive changueando

Vai o verão vem o outono

o inverno e a primavera

ora operário ora colono

ora tenteando na espera

A idade arca no lombo

e a força foge dos braços

e entre tropeços e tombos

perde o rumo dos passos

Quando a sombra da morte

lhe envolver com seu véu

talvez ache seu norte

numa estrada pra o céu

MENSAGEM

O Ano Novo ficará velho,

assim como o velho foi novo,

que tudo que não foi bom não volte

e o que foi bom venha de novo!

O RIO GRANDE NO GALPÃO

Foto de Jorge Luiz Laranjeira

Braseiro, espeto, sal

e uma ponta de peito,

pra ninguém botar defeito,

nem criticar o ritual,

um trago ao natural

no bico de um borrachão,

a cuia de chimarrão

no sentido anti-horário,

está o Rio Grande Lengendário

convivendo em meu galpão.

Uma prosa, um lembrete,

cantoria e pacholeio,

um rebenque no esteio,

junto as esporas de um ginete,

um basto no cavalete

sob os pelegos e o xergão,

e o calor do tição,

neste campeiro cenário,

aquece o Rio Grande Legendário

no interior do meu galpão.

Recuedos de quem foi moço,

na tisna do picumã,

o renascer das manhãs

no café com a água do poço,

lenço atado ao pescoço,

e firmeza no garrão,

o culto à tradição,

num costume voluntário,

é o Rio Grande Legendário,

morando no meu galpão.

CAMBONEANDO

Estirado contra a parede na sombra do oitão do rancho, ressonava meu cachorro depois da lida de campo. Eu também tava sovado e tinindo por uma camboneada.

Juntei os tições com uma cachopa de palha, abanei com o chapéu avivando o fogo. Meia dúzia de minutos e tava cevado o mate.

Puxei um cepo e sentei perto do cusco, que levemente mexeu a cola como a me dizer: relaxa! Ali fiquei sugando a cambona enquanto o pensamento gauderiava pelo sem fim da memória. Meu cusco dava sintomas de que também andava longe dali.

Contemplei no horizonte as nuvens se juntando num rodeio de matizes como uma grande colcha de retalhos se estendendo sobre o sol que foi se achatando enquanto a sombra do oitão se espichava.

Roncou a cuia, secou a cambona, voltei a mim e cutuquei o cusco.

O SONHO DO VENTO

Foto própria

O vento calmo do fim da tarde convidou a taquareira pra dançar. Preguiçosamente seus cabelos se balançaram perdidos no compasso de uma dança lenta e de uma música surda.

Um bando de pássaros, hóspedes da noite, chegou num grande alarido para ocupar as “suítes”, sem perceber que atrapalhava o clima romântico vespertino.

Com isso, num repente, o vento irritado soprou mais forte, a cabeleira tornou-se esvoaçante e mesmo contrariada, a dança continuou num novo ritmo.

O sol retirou-se do “salão”, dando lugar à lua que com sua delicadeza e luz de prata, vagarosamente foi deixando as nuvens para que os dançarinos voltassem praquele sonho romântico.

O vento ignorando a bondade da lua extravasou sua ira em rajadas mais fortes, trazendo pesadas nuvens escuras e carregadas, dando fim ao sonho que não chegou a ser sonho, sem que a convidada tivesse culpa.

     

EU POR MIM

Sou descendente de campeiros

e de chinocas valorosas

criado nos galpões de prosas

com humildade e obediência

e este jeito carrancudo e meio rude

não faz que eu mude 

a bondade da alma

nem perca a calma 

ou o rumo da querência

Se fui criado lá fora

não quer dizer que sou grosso

e o lenço no meu pescoço

até hoje estou usando

não interessa a cor que nele eu trago

amo meu pago 

e para mim não faz sentido

ver inimigo 

em Maragato ou Chimango

DO CANTINHO DA MEMÓRIA

Foto de Jorge Luiz Laranjeira

Como era bom naquelas tardes de domingo,

que a gurizada se juntava pra brincar,

correr carreira em petiços de taquara,

virar “cambota” na areia e se rolar.

Como era bom preparar bem um caniço,

encher um porongo de minhocas e ir pescar,

molhar o barranco lá da sanga do potreiro,

deitar no barro pra depois se “resbalar”.

Como era bom trançar um laço de embira,

o doze braças ferramenta do campeiro,

de tardezita quando o sol dependurava

era uma farra para prender os terneiros

Como era bom sair melando lixiguana

e correr lebres de folia com a cuscada,

calar a faca numa melancia madura,

mais saborosa quando ela era “roubada".

Como era bom naquelas tardes chuvisquentas,

lá no galpão muita galhofa e brincadeira,

fogão campeiro engasgado de angico,

e o bolo frito abarrotando a frigideira.

Como era bom depois que a chuva passava,

ir pra janela que tinha no oitão da casa,

como era bom ver passarinhos e galinhas,

no “já-te-pego” com as formigas de asa.

Como era bom nas noites de lua cheia,

quando a cuscada não parava de uivar,

sempre saía um “corajoso” para fora,

pra ser mais homem e depois se pacholear.

Como foi bom ter vivido assim lá fora,

e hoje ter algumas coisas pra contar,

que se aninham num cantinho da memória,

e que nos fazem ora sorrir, ora chorar!

TEMPLO CAMPEIRO

Ao entrar em ti galpão

que sobrevive no tempo

foi como entrar num templo

com picumã e fumaça

onde o atavismo da raça

sustenta-se nos esteios

trazendo velhos anseios

para o gaúcho que passa

Teu piso de chão batido

rasqueteado de vassoura

chamuscado da salmoura

e cinza como tempero

cama do laço campeiro

lugar de paz e sossego

onde se estende um pelego

sobre a carona e o baixeiro

O pai-de-fogo de angico

mantendo o fogo-de-chão

é o próprio coração

a crepitar sobranceiro

benevolente e hospitaleiro

sem distinguir procedência

cor de lenço ou preferência

a acolher o campeiro

Teus esteios tem o cerne

igual ao do pai-de-fogo

que descartam o malogro

e te sustentam seguros

velho galpão pelo duro

de mate prosa e encilha

onde a Chama Farroupilha

fumaceia pra o futuro

Foi num passado distante 

que um ancestral acendeu 

e o fogo jamais morreu 

queimando no mesmo chão 

uma legenda de galpão 

a fumacear sem descanso 

ora bravo ora manso 

secular fogo-de-chão

Trazes na tua fumaça

o velho incenso campeiro

a exalar de um braseiro

como o sangue escarlate

derramado nos combates

quando o gaúcho peleou

e depois pra ti voltou

pras calmas rodas de mate

REBENQUEANDO A SORTE

Foi rebenqueando a sorte

que viveu o velho Tenório

era um mulato simplório

de fibra e caráter forte

peleava até com a morte

pra defender seus direitos

tinha lá os seus defeitos

que carregava consigo

mas pra servir um amigo

também tinha lá seu jeito

Homem calmo e pouca fala

de confiança e de palavra

tinha descendência escrava

remanescente das senzalas

um grande saber na mala

modesto e respeitador

nas lidas um professor

seriedade e fino trato

mas mesmo assim o mulato

foi deserdado do amor

Um taura das madrugadas

e das noites de serões

no aconchego dos galpões

ou nos tapetes de geada

um centauro nas estradas

na condução de uma tropa

tinha por quincha a copa

de um chapelão bem bagual

e um poncho marca Ideal

de deixar o frio na toca

A muitos patrões serviu

com presteza e honestidade

mesmo com o avanço da idade

os tropeços resistiu

foi como água de um rio

fertilizando a terra

foi combatente em guerras

foi um herói sem medalha

silenciando qual metralha

conforme a luta se encerra

Hoje o mulato descansa

talvez sendo o peão caseiro

num cemitério campeiro

lá no fundão da estância

como alguém sem importância

sem norte e sem razão

sem uma cruz com a inscrição

pelo menos com as iniciais

sendo um torrão a mais

a confundir-se com o chão